Frontier Psychiatrist

Paris, Je T’Aime, Mais…

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Parfois, être un Américain à Paris semble le plus grand cliché du monde.  J’habite ici depuis sept mois et je tombe encore en extase devant les parcs, les marchés, le fromage (mon Dieu, le fromage !).  Je me plains de la bureaucratie comme si tout bureaucrate français ne visait qu’à me persécuter personnellement, et je fais mes pèlerinages à Hemingway et aux lieux fréquentés par (Henry) Miller.  On dirait que chaque grand Américain a eu une expérience parisienne de quelque sorte (voir le livre et la vidéo « Barbie : un Conte de fée de mode », surtout si vous projetez de déménager à Paris avec un enfant de presque quatre ans).  Des fois, ça suffit pour me donner envie de me mettre le doigt dans l’œil, sauf qu’alors je ne pourrais pas regarder passer les gens à mon café préféré.

Le seul lieu commun qui dépasse celui d’être un Américain à Paris est de prendre cela comme sujet d’essai.  Mais, comme le prouve Jorge Luis Borges, le fait de répéter les contes peut les rendre plus convaincants.  Avec cette idée, j’ai téléchargé mon premier livre électronique sur le Kindle de mon mari pour lire Paris, Je T’aime, Mais Tu Me Fiches Le Cafard par Rosencrans Baldwin.  C’est l’histoire d’un Américain qui passe un an et demi à travailler dans une agence de publicité aux Champs-Elysées.

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